Tres Puntos

Si pudiera ser un rio te llevaría por mi corriente Te depositaria mis criaturas en la tumba donde descansas Para dormir contigo otra vez Vendería mi vida por una noche el finde Ahogándome en sal y el sabor de tu semen Pero me iría por la corriente

Hablo en el celu mientras manejo, quito las manos del manubrio para parar el temblor en mis piernas, moviendome al compas de los platillos, los temitas van creciendo, cerca de hipnotizarme, pero nunca llega el momento exacto  Dices que lo sientes de verdad esta vez? La ultima vez terminó en nada, pero me he equivocado antes... Como todo esto se siente, y como Liz canta "I won't decorate my love" me ha hecho pensar, me ha hecho soñar tiempos imaginarios, en un colchón imaginario, escuchando discos imaginarios con bocas imaginarias diciendo "esto es, esto debe ser bb" Por favor, no puede ser esto?

No me estay escuchando, !dije que pararai! Porque se ha vuelto mucho No puedo apilar dilemas estéticos y perceptivos Comportamientos sobreanalíticos Sentimientos de inutilidad solitaria y nada de productividad encima de otras cosas Permitiendo a cada una de estas cosas a traves de sus limites prefrabricados y que se vuelva una cosa Mas Que... Notame antes de que sea demasiado tarde y demasiado lejos Como cuando soñé que te explicaba que eras un todo que causó que estas palabras que escribí gritando con mis dedos, mis pies y mi diafragma... Y mientras todo se volvía más complicado, la consciencia la cultive y se expandió. Los libros, las ideas, las canciones, las texturas, los contenidos bailando a mi alrededor Y a diferencia de las eventos escenificados, la faceta de titiritero que hice. Todo esto FUE naturalmente extraordinario, y me agarro de lo ordinario, ahora percibo la teoría de la reducción de donde estamos Desde lejos, hizo menos sentido y apareció de manera poco bella, que de

Below the salt, abajo de la sal, la playa, los astros, el ardor, la cura, la amargura... Te pienso tantas veces, pero no puedo evitar pensar en mí diminutivamente, miserablemente, inmemorablemente... Me amarga estar seguro de que ese algo debe ser mejor que yo; más estable, más atractivo, más tolerable y comunicativo. Pero no entiendo tus acciones, why did you tell me to come in the first place? Why did you tell me? No lo identifico, y lo peor es que hay cosas que no se pueden (o mejor dicho deben, para no cagar la wea ni hacer nuestros encuentros incomodos) preguntar. Me gustaste, tu sonrisa, el conjunto de tus ojos y tu pelo, tu forma de hablar, tu ternura... Mi mente se configura frente a las pruebas que tiene en frente y trata de reconstruir y aceptar una hipótesis que va conflictivo al ser y las teorías y cimientos de este mismo, en otras palabras, para que el público lo entienda,barato de formar un relato coherente frente a las cosas que han pasado con este ser, imaginando que po

Al principio todo fue negrura, pasión por la escritura. Luego de análisis y perseguirse la cola se comprende que una composición de antaño es lo que influyó el desacato del amor. Comprendí que no era distinto si resto, que las influencias y la (falta de) costumbre terminan por moldear[nos], se termina amasado, am[en]azado, porque constituye una verbalidad ilusoria y un autocastigo sin ser auto, es un castigo por parte del ello, sinónimo de trabajo encubierto, de trabas sin fin, y por supuesto, de edificaciones sin sentido... No me gusta escribir con lápiz azul, mientras más negro y espeso, mejor. Pero, ¿Por qué? ¿Me gusta más el negro que escribir? Si no existiera negro, ¿no escribiría?Dudo de mis amores, mis paganos dioses no reciben muchas oraciones, se contentan con ofrendas... La verdad han sido días duros, sin tantos problemas. Igual exagero, han sido días fomes, pero no duros, como objeto he sentido el presagio de una tormenta llamada ser rechazado, ¿me preocupa? Si, pero ya me a

No hay nada que escribir, no hay objetivos, no merezco catarsis, cantar-sí, jaja, no se que hago...Soy Jonas, pero sin la gracia de Dios, solo yo y mi pena, sumergida al compas del océano, osea-no, lo único que me mantiene con vida son los restos de pescado que devora mi ladrona, son las memorias que obré en las masas cuando tenía corazón noble, eso me levanta, me despierta sudado en la mañana, no es mi salvación, es lo que me mantiene vivo en las profundidades, o quizá en la ballena, mientras esta ballena siga con vida, seguiré hundiéndome.